Sueño

"Otro dijo: yo soy el sueño que se va... díjolo... y fuese"

León de Greiff.

I

Era un sueño.
Y en ese sueño eras mía.
Y la realidad parecía un sueño.
Y auquel sueño fantasioso era realidad.
En realidad fuiste mi sueño.
En la realidad fuiste mi ensueño.
La realidad se sobrepoblaba de estremecedoras fantasías.
Y esas horas de conversación deliciosas,
ese ir y venir de besos presurosos,
ese cargamento de complicidades pequeñas,
vinieron para abordar la certeza de lo efímero,
vinieron para mostrarme los colores prófugos del país de la locura.
Y tu presencia, placentera y honorífica, era un sueño.
Y era realidad.

II

Era un sueño.
Y en la intimidad soplaba un viento alegre.
Y tu risa, y tus palabras tiernas, eran más que un verso.
Y dibujaba yo siluetas sin rumbo
por el amplio lienzo de tu cuerpo.
Y tu boca me bañaba de besos vagabundos.
Y las manos tocaban las manos,
y las manos junto a las manos
padecían síntomas de cielo.
Y las ventanas de la risa
se abrían de manera privilegiada,
sin prejuicios ni condiciones.
Y el sueño y el ensueño se tocaban en la realidad
mientras la piel andaba
los terrenos tempestuosos de la piel.
Y aquel inolvidable desborde de días tumultuosos era realidad.
Y era un sueño.
Y era realidad.

III

Era un sueño.
Y comenzamos juntos a brincar
por las sendas de un delirio
que nos exhortaba a su geografía fugaz
y con ansiedad nos dimos al abismo,
al fuego, al sexo,
para imprimir irreversiblemente una corta historia
edificada sobre los vientos de un agosto
alargados a favor de la complicidad.
Y era realidad.

IV

Y era realidad.
Y le dimos forma,
por fuera de las geometrías pronunciables
a algo que hoy no existe
pero que curvó las sendas
de un par de corazones sin rumbo
que se encontraron una tarde que fue cualquiera
y araron una genealogía de instantes únicos
que jamás volverán a ser...
Era, evidentemente, un sueño.

Sobre los sueños

A quienes conocen el venebolente color y el viento de los sueños... con un abrazo incluido

Con un discreto abrazo de vino
los sueños pelechan en el momento más árido
pintando el fondo de sol y cielo
y de lluvias que preparan hogueras insospechadas.
Dejan con su paso hondo, tatuadas en el recuerdo,
la esquinas completas de la geografía del amor.

Los sueños ensucian,
luego de su vendaval de instantes dulces,
las paredes del silencio,
que apenas se sostienen medio firmes.

Los sueños se van sin secar
la humedad que siembran en el corazón.
Y siempre dejan abienta la ceniza.

Ortografía del tiempo

Es difícil terminar una historia de amor
con punto final y no con puntos suspensivos...

Es difícil que en la memoria del tacto
no queden cenizas de sus cabellos hechiceros,
o de las curvas delicadas de sus senos,
o del abismo sutil de sus piernas...

Pero el tiempo
tiene su ortografía implacable.

Enero 2010

Instante

La vida está entre la ilusión y el recuerdo
quemándonos con su infinidad de abismos,
con su ostentoso reguero de posibilidades...

Quema la fatigante certeza de lo ya vivido.
Arde silenciosa la frustración de los sueños inalcanzables.
Duele el camino imposible
de la geometría ingenua del ideal...

Todas las cosas pertenecen a un viento caprichoso
que juega a llevárselas
soplando a favor y en contra.

Feb. 13/ 10